RIQUEZA DEL LENGUAJE " PUTA"

Sin ser una feminista que necesita gritarlo a los cuatro vientos poniéndose en contra de todo, desde luego lo soy por mis actos , entendiendo las diferencias entre sexos evidentes, no entiendo que uno pueda ser superior al otro , no entiendo que se eduque a niños y niñas de distinta forma , y me duele muchísimo que siendo nosotras las que les educamos lo hagamos tan mal que algunos se sientan superiores a sus madres , hermanas , mujeres hijas y otras se sientan inferiores a padres , hermanos , hombres . hijos ...
Dejo una pequeña nota de la crueldad machista del lenguaje :

Zorro: espadachín justiciero, animal                                          Zorra : puta
Perro: mejor amigo del hombre, animal                                      Perra : puta
Aventurero: arriesgado  hombre de mundo                                 Aventurera: puta
Cualquier: fulano, mengano, zutano                                           Cualquiera : puta
Regalado : Adjetivo participio del verbo regalar                        Regalada : puta
Callejero:  de la calle , urbano                                                     Callejera : puta
Hombrezuelo : hombrecillo ,mínimo, pequeño                           Mujerzuela : puta
Golfo: Masa de agua marina parcialmente rodeada de tierra      Golfa : puta
Lobo : Mamífero predador, rapaz y feroz                          Loba: puta
Ligero : hombre débil y/ o sencillo                                    Ligera : puta
Adultero : infiel                                                                 Adultera : puta
Qué hijo de puta : Expresión de suerte , que suerte tiene  Qué hija de puta : expresión" menuda zorra"
Hombre que vendes sus servicios : Consultor                    Mujer que vende sus servicios : puta

JOSÉ ÁNGEL BUESA

Hoy dejaré una pincelada de este cubano ,que salió de la isla para no volver y andando por México y otras partes del mundo nos dejo sus preciosos poemas :


POEMA PARA EL CREPÚSCULO


I

Hora de soledad y de melancolía
en que casi es de noche y casi no es de día.
Hora para que vuelva todo lo que se fue.
Hora para estar triste, sin preguntar por qué.
Todo empieza a morir cuando nace el olvido,
y es tan dulce buscar lo que no se ha perdido...
¡Y es tan agria esta angustia terriblemente cierta
de un gran amor dormido que de pronto despierta!

II

Viendo pasar las nubes se comprende mejor
que, así como ellas cambian, va cambiando el amor;
y aunque decimos : " Todo se olvida, todo pasa..."
 en la ceniza , a veces, nos sorprende una brasa.
Porque es triste creer que se  secó una fuente,
y que otro bebe el agua que brota nuevamente;
 o una estrella apagada que vuelve a ser estrella,
y ver que hay otros ojos que están fijos en ella.
Decimos: " Todo pasa, porque todo se olvida..."
y el recuerdo entristece lo mejor de la vida.

III

Apenas ha durado para amarte y perderte
este amor que debía durar hasta la muerte.
Fugaz como el contorno de una nube remota,
tu amor nace en la espiga muriendo en la gaviota.
Tu amor cuando era mío, no me pertenecía
hoy, aunque vas con otro , quizás eres más mía.
Tu amor es como el viento que cruza de repente:
Ni se ve ni se toca, pero existe y se siente.
Tu amor es como  un árbol que renunció a su altura,
pero cuyas raíces abarcan la llanura.
Tu amor me negó siempre lo poco que pedí
y hoy me da esta alegría  de estar triste por ti .
Y , aunque creí olvidarte pienso en ti todavía,
cuando , aún sin ser de noche , dejó de ser de día...


POEMA DE LA CULPA

Yo la amé, y era de otro, que también la quería.
Perdónala, Señor, porque la culpa es mía.
Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.
Fue un pecado quererla, Señor,y, sin embargo,
mis labios están dulces por ese amor amargo.
Ella fue como un agua callada que corría...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.
Perdónala, Señor, Tú , que la diste a ella
su frescura de lluvia y su esplendor de estrella.
Su alma era transparente como un vaso vacío .
Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.
Pero, ¿ Cómo no amarla, si Tú hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?
¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?
Traté de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar la simiente.
Era de otro. Era de otro , que no la merecía,
y por eso , en sus brazos, ¡seguía siendo mía!
Era de otro , Señor. Pero hay cosas sin dueño :
Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.
Y ella me dio su amor como se da una rosa,
como quien lo da todo , dando tan poca cosa...
Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
Ella no fue culpable, Señor...¡ ni yo tampoco!
La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella,
y me diste ojos para mirarla a ella.
Toda la culpa es tuya, pues me hiciste cobarde
para matar un sueño porque llegaba tarde.
Sí. Nuestra culpa es tuya , si es una culpa amar
y si es culpable un río cuando corre hacia el mar.
Es tan bella, Señor, y es tan suave y tan clara,
que sería un pecado mayor si no la amara.
Y, por eso, perdóname , Señor, porque es tan bella
que Tú que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,
Tú , que oyes el lamento de este dolor sin nombre.
Tú también la amarías ¡ si pudieras ser hombre!


POEMA DE LAS COSAS

Quizás, estando sola, de noche, en tu aposento,
oirás que alguien te llama, sin que tú sepas quién;
y aprenderás entonces que hay cosas como el viento,
que se están yendo siempre , pero que no se van.
Y también es posible que una tarde de hastío,
como florece un surco, te renazca un afán ;
y aprenderás entonces que hay cosas como el río,
que se están yendo siempre , pero que no se van.
O, al cruzar la calle, tu corazón risueño
recordará una pena que no tuviste ayer;
y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,
cosas que nunca han sido, pero que pueden ser.
Por más que tú prefieras ignorar estas cosas,
sabrás por qué suspiras oyendo una canción;
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas sin saber que lo son.
Y una tarde cualquiera sentirás que te has ido,
y un soplo de  ceniza secará tu jardín;
y aprenderás entonces que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.


POEMA

Quizá te diga un día que dejé de quererte
aunque siga queriéndote más allá de la muerte;
y acaso no comprendas, en esa despedida,
que, aunque el amor nos une, nos separa la vida.
Quizá te diga un día que se me fue el amor,
y cerraré los ojos para amarte mejor;
porque el amor nos ciega , pero, vivos o muertos,
nuestros ojos cerrados ven más que estando abiertos.
Quizás te diga un día que dejé de quererte
aunque siga queriéndote más allá de la muerte;
y acaso no comprendas , en esa despedida,
¡que nos quedamos juntos para toda la vida!


REGRESO

Vengo del fondo oscuro de una noche implacable,
y contemplo los astros con un gusto de asombro.
Al llegar a tu puerta me confieso culpable,
y una paloma blanca se me posa en el hombro.
Mi corazón humilde se detiene en tu puerta,
con la mano extendida como un viejo mendigo:
 y tu perro me ladra de alegría en la huerta,
porque a pesar de todo , sigue siendo mi amigo.
Al fin creció el rosal aquel que no crecía
y ahora ofrece sus rosas tras la verja de hierro:
Yo también he cambiado mucho desde aquel día,
pues no tienen estrellas las noches del destierro.
Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada;
pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,
mírame dulcemente , sin preguntarme nada,
y sabrás que no he vuelto...porque estaba contigo


ANIVERSARIO

Hoy hace un año , justamente un año.
y llueve como entonces en el atardecer.
Y es una lluvia lenta, tan lenta que hace daño,
porque casi no llueve ni deja de llover.

Mi pena es una pena sin tamaño,
 en el tamaño triste de un nombre de mujer,
aunque la gente pasa sin saber que hace un año,
y aunque la lluvia ignora que llueve como ayer.....

MANUEL BENÍTEZ CARRASCO

Hoy dejaremos unas pinceladas de este granadino popular y contemporáneo. espero que si alguien pasa por aquí disfrute un momento agradable con él :


MI BARCA


La barca...la barca...
                                Así:
sólo con decir : La barca,
huele a marisma la boca
y sabe a sal la palabra.
La barca ... la barca...
                                  Así:
con sólo decir: La barca.
¿Qué cuánto quiero por ella...?
¡Venga conmigo a la playa!
Por una quilla de oro
y dos remos de esmeralda,
le vendo... el aire que hay dentro.
Por una rosa de nácar,
... la arena donde se acuesta.
Y por un timón de plata,
ese mar en dormivela
en el fondo de la barca,
donde estrellas marineras
reman de noche a sus anchas.
Aire , arena y agua. ¡ Todo
 lo vendo... menos la barca!
Aquí la tiene : bonita
como novia enamorada
por la quilla , sueño verde,
por la vela, nube blanca.
Cuando está en la playa pienso:
¿...si soñará con la playa...?
La trato como a una mujer,
y así está ella : la salta
la presunción y e orgullo
cuando duerme y cuando anda.
... Con decirte...¡que le viene
pequeña toda la playa!
Que en esto de los amores,
mujer y barca, se pasan
de orgullosas , por queridas,
de presumidas, por guapas.
...¡ Y cuando se lanza al mar,
además de guapa, brava...!
Mete el pecho , hunde el casco,
se enjoya de espuma blanca,
cruje el agua en las amuras,
ella, altiva, la rechaza,
y cuando se deja atrás
la nieve , el oro y el nácar,
es esponja , se empina, se
contonea y se acicala,
como hembra que se sabe
fina, bonita y en andas.
¡ Una reina , no seria
tan reina como mi barca!
....¡ Y si viera cuando corre...!
¡Caballo con la crin blanca,
que va levantando polvo
de espuma sobre esmeralda!
Algunas noches la luna
suele tirar sobre el agua
un rayo que dicen que es
un camino o una espada.
Y yo sé que no es un rayo,
sino una alfombra de plata
que va tendiendo la luna
para que pase mi barca.
Y en esas noches de luna
se pone a bailar mi barca,
bate de cola la espuma
peina la vela salada.
Y, al embrujo de su baile,
el mar se enamora y baila.
Y mientras que las estrellas
se asoman a las ventanas
para llevar al compás
con sus manitas de plata,
baila el viento con la vela,
baila el remo con el agua,
baila la luna y el pez,
la sombra y la luz , y  bailan
el timón con las espumas
y las olas con mi barca.
...¿ Qué cuándo quiero por ella...?
Mi barca no es sólo barca:
cuna , mástil, timón , remo,
quilla verde y vela blanca.
Mi barca es la sal del mar,
que se hizo piropo y gracia,
con un nombre: Soledad,
sobre este nombre: Mi barca.
Mi barca... mi barca...
                                     Así:
con sólo decir : mi barca,
huele a marisma la boca
y sabe a sal la palabra.
...¿ Qué cuándo quiero por ella...?
¡Mi barca no es sólo barca!

GUADALUPE AMOR

Después de tanto tiempo sin pasar por aquí vuelvo con poemas de la Mexicana Pita Amor a la que he conocido gracias a un magnifico libro "Antología de poesía Hispanoamericana"

YO SOY MI PROPIA CASA

            I

Casa redonda tenía,
de redonda soledad;
el aire que la invadía
era redonda armonía
de irrespirable ansiedad.

Las noches desvanecidas,
las penas muy bien logradas,
las dichas muy mal vividas.

Y de ese ambiente redondo,
redondo por negativo,
mi corazón salió herido
y mi conciencia turbada.
Un recuerdo malquerido:
redonda, redonda nada.

             II

Escaleras sin peldaños
mis penas son para mi,
cadenas de desengaños,
tributos que al mundo di.

Tienen diferente forma
y diferente matiz,
pero unidas por los años,
mis penas, o mis engaños,
como sucesión de daños,
son escaleras en mí . ......
....................................

JOAQUÍN SABINA

Hace demasiado tiempo que no paso por aquí y hace ya un tiempo que pienso en escribir algo, como es la entrada 100 quiero que sea un homenaje a seguramente mi cantautor  preferido y un gran poeta urbano , el gran Sabina, dejaré aquí algunas de las letras de sus canciones :

CALLE MELANCOLIA

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría
por la ciudad camino , no me preguntéis a dónde,
busco a caso un encuentro que me ilumine el día
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.

Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto,
por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.

Ya en el campo estará verde, debe ser primavera
cruza por mi mirada un tren interminable,
 el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables

Vivo en el número 7, calle Melancolía
quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.

Luego, de vuelta a casa , enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles , resuelvo un crucigrama,
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejan en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme ya sabes dónde estoy....

Vivo en el número 7 , calle Melancolía,
quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía,
en la escalera me siento a silbar mi melodía


CUANDO ERA MÁS JOVEN

Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte
y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez,
compraba salchichas y olvidaba luego pagar el importe,
cuando era más joven me he visto esposado delante del juez.

Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana,
cambiaba de casa, cambiaba de oficio, cambiaba de amor,
mañana era nunca y nunca llegaba pasado mañana,
cuando era más joven buscaba el placer engañando al doctor.

Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
había días que tocaba comer, había noches que no,
fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.

Pasaron los años , terminé la mili, me metí en un piso,
hice algunos discos, senté la cabeza, me instalé en Madrid
tuve dos mujeres pero quise más a la que más me quiso ,
una vez le dije" ¿ te vienes conmigo?" y contesto que sí .

Hoy como caliente , pago mis impuestos, tengo pasaporte,
pero algunas veces pierdo el apetito y no puedo dormir
y sueño que viajo en uno de esos trenes que iban hacia el norte,
cuando era más joven la vida era dura, distinta y feliz.

Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
había días que tocaba comer, había noches que no,
fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.

ASÍ ESTOY YO SIN TI

Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares;
vacío como una isla sin Robinsón.

Oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso..

Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí.
Huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones...
así estoy yo sin ti.

Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo , así estoy yo,
Así estoy yo sin ti.

Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cunado era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel

Errante como un taxis en el desierto,
quemando como el cielo de Chernobil,
solo como un poeta en un aeropuerto...
así estoy yo , así estoy yo sin ti.

Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir.
Violento como un niño sin cumpleaños,
Como el perfume del desengaño...
así estoy yo sin ti.

Más triste que un torero
al otro lado del telon de acero.
Así estoy yo, asi estoy yo ,
así estoy yo sin ti.

Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
 como una boda por lo civil.
Macabro como el viento de los misiles,
como un pájaro en un desfile....
así estoy yo sin ti.

Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo , así estoy yo,
así estoy yo sin ti.


¿QUIÉN ME HA ROBADO EL MES DE ABRIL?

En la posada del fracaso,
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón
y cuando por la calle
pasa la vida como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del
bolsillo y grita

¿Quién me ha robado el mes de abril?,
¿Cómo pudo sucederme a mí?
pero ¿quién me a robado el mes de abril?,
lo guardaba en un cajón
donde guardo el corazón.

La chica de BUP casi todas
las asignaturas suspendió.
el curso que preñada
aquel chaval la dejó
y cuando en la pizarra
pasa lista el profe de latín,
lágrimas de desamor
ruedan por la página de un blog
y en el escribe

¿Quién me ha robado el mes de abril?,
¿Cómo pudo sucederme a mí?
pero ¿quién me ha robado el mes de abril?,
lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón .

El marido de mi madre
que en el último tren se largo
con una peluquera
20 años menor
y cunado exhiben esas risas
de instamatic en París,
derrotada en el sillón,
se marchita viendo Falcon Crest
mi vieja y piensa

¿Quién me ha robado el mes de abril?,
¿Cómo pudo sucederme a mi ?
pero ¿quién me ha robado el mes de abril?
lo guardaba en un cajón
donde guardo el corazón

MARCOS ANA - NELSON MANDELA

Quiero pasarme por aquí para dejar un poema de Marcos Ana( Fernando Macarro Castillo, que paso 23 años en las carceles del franquismo) y dedicarselo para siempre a Nelson Mandela al que tantas cosa tenemos que agradecerle nosotros  y todas las generaciones que vendrán.

LA CASA Y EL CORAZÓN

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
abierta siempre a los hombres,
al sol y al aire.
Que entre la noche y el día
la lluvia azul. La tarde.
El rojo pan de la aurora.
El campo : sus verdes mástiles.
Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales.
Ni la golondrina el vuelo .
Ni el amor sus labios. Nadie.
La casa y el corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros , los amigos,
el sol y el aire.

" EN VOZ BAJA" CARLOS ALBERTO BOAGLIO

Creo que ya tocaba volver a pasar por aquí y después de tanto tiempo quiero hacerlo con uno de nuestros magníficos poetas vivos , el argentino Boaglio (gracias hija):

Las palabras son puentes.
Las palabras son balas.
 Caricias y estocadas.
   La mano abierta
   o el puño cerrado.
Son surco, herida cicatriz...
       sonrisa y lágrima.
       Gigantes, enanas,
     artísticas, prácticas.
           Son hallazgos
           y ausencias.
De encuentros, de adioses.
       puertas y trancas,
que edifican o depravan.
  Las palabras acercan ....
  las palabras distancian.

..............    ..............   ..................

VIVENCIA

   He caminado mil huellas
 en la profundidad del infinito,
y navegué en los mares tenebrosos
  de la duda, el miedo, el engaño.
   Bebí el vino sabroso del deseo
      y regalé a mi cuerpo
las caricias de todos los placeres.
       Me empapé de risa,
de tibieza, de nostalgia
 y dejé a mi alma vibrar
al compás de emociones cotidianas.
Vivencié el amor en todas sus facetas
y el odio mezclado entre las piedras.
        Pisé la tierra virgen
y el suelo achicado de miradas.
      Estuve entre el gentío ,
         y saboreé a solas
mi silencio plagado de palabras.
   Conocí la tempestad, la brisa,
       la tormenta y la calma.
Superé ambiciones,
instintos, vanidades.
    y fui cuerdo ,
loco , niño, hombre,
y encontré en las pequeñas cosas
el motor que mueve mi esperanza.

.................                 ..................             .............

AVANZA


Si me cerraran las puertas,
encontraré quitatrabas.
Si me pusieran la tranca,
la romperé con el hacha.
Si me taparan caminos,
saltaré por las montañas.
Si me cortaran las piernas,
no detendrán mis pisadas.
   Si me sacaran los ojos,
   no cegarán mi mirada;
y si me cortaran los brazos,
 abrazaré con el alma;
y si me tapan la boca,
hablaré con las entrañas.
  Si mutilaran mi cuerpo
      y me dejaran sin nada,
         mi corazón  gritaría:
        " ¡Pues, avanza,
       avanza, avanza!".

...............           ...............           .............

 VOLVER

      Volver
   Volver en mí.
   Tornar al ser.
Descender. Ingresar.
Rastrear lo interno.
Indagar lo profundo.
Reír. Sembrar. Sentir.
   Buscar la esencia
Sondear la calma.
  Volver de afuera.
  Entrar al alma.
Bucear lo humano.
Entrar. Nacer. Brotar.
    Volver. Siempre.....
                                 y vivir.

...............                 ................           ................

Y por último su obra más conocida  y atribuida en múltiples ocasiones a su compatriota Borges , al que por otra parte se le atribuye de todo.

CUANDO YO ME VAYA

Cuando yo me vaya, no quiero que llores,
quédate en silencio sin decir palabras
y vive recuerdos, reconforta el alma.

Cuando yo me duerma, respeta mi sueño,
por algo me duermo, por algo me he ido.

Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada
   y casi en el aire, con paso muy fino,
          búscame en mi casa,
          búscame en mis libros,
          búscame en mis cartas,
             y entre los papeles
          que he escrito apurado.

ponte mis camisas, mi suéter, mi saco,
   y puedes usar todos mis zapatos.


Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama,
  y cuando haga frío , ponte mis bufandas.
     Te puedes comer todo el chocolate
    y beberte el vino que dejé guardado.
Escucha ese tema que a mí me gustaba,
     usa mi perfume y riega mis plantas.

Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima,
  corre hacia el espacio , libera tu alma,
palpa la poesía , la música , el canto
y deja que el viento juegue con tu cara.
   Besa bien la tierra , toma toda el agua
y aprende e idioma vivo de los pájaros.

Si me extrañas mucho, disimula al acto.
   Búscame en los niños, el café, la radio,
     y el sitio ese donde me ocultaba.

No pronuncies nunca la palabra muerte.
     A veces es más triste vivir olvidado
   que morir mil veces y ser recordado.

          Cuando yo me duerma,
no me lleves flores a una tumba amarga,
   grita con la fuerza de toda tu entraña
que el mundo está vivo y sigue su marcha.

La llama encendida  no se va a apagar
por el simple hecho de que no esté más.

Los hombres que "viven" no se mueren nunca,
se duermen de a ratos, de a ratos pequeños,
     y el sueño infinito es sólo una excusa.

Cuando yo me vaya, extiende tu mano
y estarás conmigo sellada en contacto
y aunque no me veas, y aunque no me palpes,
sabrás que por siempre estaré a tu lado .

Entonces un día, sonriente y vibrante,
 sabrás que volví para no marcharme.